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Los hombres chuecos

Ricardo Bruno 461 26/5/2020 19:37:13 Última respuesta: 28/5/2020 20:29:42
Nosotros somos los hombres chuecos.
Hacia afuera o hacia adentro la chuequera.
Patizambos con chistera.

¿Es usted un compadrito
o un ciclista en el andén?
Andar en la bicisenda
no es fetén fetén.

El compadrito es chueco.
El gallo es clueco.
El pozo es hueco.
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EL ALMA DEL SUBURBIO.

Miguel Bohr 0 11/5/2020 00:35:12 Última respuesta: 28/5/2020 16:30:49
El gringo musicante ya desafina
en la suave habanera provocadora,
cuando se anuncia a voces, desde la esquina
«el boletín famoso de última hora».

Entre la algarabía del conventillo,
esquivando empujones pasa ligero,
pues trae noticias, uno que otro chiquillo
divulgando las nuevas del pregonero.

En medio de la rueda de los marchantes,
el heraldo gangoso vende sus hojas
donde sangran los sueltos espeluznantes
de las acostumbradas crónicas rojas.

Las comadres del barrio, juntas, comentan
y hacen filosofía sobre el destino
mientras los testarudos hombres intentan
defender al amante que fue asesino.

La cantina desborda de parroquianos,
y como las trucadas van empezarse,
la mugrienta baraja cruje en las manos
que dejaron las copas que han de jugarse.
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LA CANCIÓN DEL BARRIO

Miguel Bohr 0 11/5/2020 15:30:20 Última respuesta: 28/5/2020 16:30:19
1. EL CAMINO DE NUESTRA CASA

Nos eres familiar como una cosa
que fuese nuestra, solamente nuestra,
familiar en las calles, en los árboles
que bordean la acera,
en la alegría bulliciosa y loca
de los muchachos, en las caras
de los viejos amigos,
en las historias íntimas que andan
de boca en boca por el barrio
y en la monotonía dolorida
del quejoso organillo
que tanto gusta oír nuestra vecina,
la de los ojos tristes

Te queremos
con un cariño antiguo y silencioso,
¡Caminito de nuestra casa! ¡Vieras
con qué cariño te queremos!
¡Todo
lo que nos haces recordar!

Tus piedras
parece que guardasen en secreto
el rumor de los pasos familiares
que se apagaron hace tiempo Aquéllos
que ya no escucharemos a la hora
habitual del regreso.

Caminito
///
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A EVARISTO CARRIEGO.

Miguel Bohr 0 28/5/2020 01:22:37 Última respuesta: 28/5/2020 01:22:37
https://www.youtube.com/watch?v=EQj6wIs2xnU
"A EVARISTO CARRIEGO" - E. Rovira. "Trio Contempo".

De "La canción del barrio"
EN EL CAFE

Desde hace una semana falta ese parroquiano
que tiene una mirada tan llena de tristeza
y, que todas las noches, sentado junto al piano
bebe, invariablemente, su vaso de cerveza

y fuma su cigarro... Que silenciosamente
contempla a la pianista que agota un repertorio
plebeyo, agradeciendo con aire indiferente
la admiración ruidosa del modesto auditorio.

Hace ya cinco noches que no ocupa su mesa
y en el café su ausencia se nota con sorpresa.
¡Es raro, cinco noches... y sin aparecer!

Entre los habituales hay algún indiscreto
que asegura a los otros, en tono de secreto,
que hoy está la pianista más pálida que ayer.

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Deshojándome

Ricardo Bruno 461 25/5/2020 09:22:18 Última respuesta: 25/5/2020 09:22:18
Esa margarita pizpireta, esa ñatita gaucha que iba a lavar la finada para que yo la besara. Esa naricita que venteaba en forma un poco equina no olía a glicina ni a naranjo en flor. Esa nariz estética me resultó patética, garufera y vibradora snifando a cualquier hora. Respiraba tristísimo. Si cuando lo pienso me pongo a llorar.
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Las buenas costumbres

Ricardo Bruno 461 11/5/2020 08:04:46 Última respuesta: 18/5/2020 13:19:09
...sugieren poner el nombre del poeta cuando se copia un poema suyo.
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*LOS* HUEVOS. Y la concordancia.

Miguel Bohr 0 15/5/2020 23:18:29 Última respuesta: 15/5/2020 23:18:29
LOS HUEVOS de codorniz
SON HUEVOS CHIQUITITOS.
Si no los comemos todos
algunos serán pollitos.

Es para mantener la concordancia entre los dos primeros versos y los dos últimos.

—Al margen que, biológicamente, eso sólo sucedería si estuviesen fecundados. Salvo que en la especie "CORDONIZ" los huevos se fecunden por alguna otra vía que hasta hoy la Ciencia desconoce, tanto como a esa especie.

Prof. Miguel Bohr.
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El huevo de codorniz

Ricardo Bruno 461 14/5/2020 16:52:56 Última respuesta: 14/5/2020 16:52:56
El huevo de cordoniz es un huevo chiquitito. Si no los comemos todos algunos serán pollitos.
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Te llamaremos bandoneón

Ricardo Bruno 461 6/5/2020 09:29:32 Última respuesta: 7/5/2020 21:16:20
Tal vez un viejo sacristán
Se reviró con su sermón
De compadritos y arrabal
Y le mandó la inquisición.

Y se piantó de polizón
Oyendo el canto de la mar
Y en su destierro se olvidó del alemán.

Un barco lo dejó
Varado en el umbral
De un ispa cafetín
Con sueños de percal.
Un tano de acordeón
Y un ruso de violín
Le hicieron con unción
Un alma de escarpín...
Lo bautizó el "esplín"
En charcos de malvón...

Al hombre gris de la ciudad
Lo fue metiendo en su pulmón
Y dios le dijo al despertar:
"- te llamaremos bandoneón -".

Su negra tos de callejón
Lloró una curda de alquitrán
Goteándole en el corazón su soledad.
SIGUE
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EVARISTO CARRIEGO.

Miguel Bohr 0 30/4/2020 15:19:18 Última respuesta: 7/5/2020 19:16:15
NACIÓ UN DÍA COMO HOY, 7 DE MAYO en Paraná, Entre Ríos en 1883.
Se educó en Buenos Aires, y desde joven participó en tertulias literarias y movimientos de tipo intelectual.
Escribió en diversas publicaciones de la época, como «La Protesta», «Ideas», «Caras y caretas» y otras.
Su obra literaria se extendió al teatro y al cuento, dejando dejando varias publicaciones junto a su único libro de versos editado en vida, «Misas herejes», en 1908.
Después de su muerte, ocurrida en 1912, se publicó el conjunto de su producción poética con el título de «Poemas póstumos» y «La canción del barrio».
- - - -

"Conversando

El libro sin abrir y el vaso lleno.
-Con esto, para mí, nada hay ausente-
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Poema fuera de serie de T. S. Eliot.

Miguel Bohr 0 1/5/2020 22:40:59 Última respuesta: 5/5/2020 22:14:30
Los hombres huecos. (T. S. Eliot)
(Y su relación con el Tango, al pie).

I
Somos los hombres huecos
Los hombres rellenos de aserrín
Que se apoyan unos contra otros
Con cabezas embutidas de paja. Ah!
Ásperas nuestras voces, cuando
Susurramos juntos
Quedas, sin sentido
Como viento sobre hierba seca
O el trotar de ratas sobre vidrios rotos
En los sótanos secos
Contornos sin forma, sombras sin color,
Paralizada fuerza, ademán inmóvil;
Aquellos que han cruzado
Con los ojos fijos, al otro Reino de la muerte
Nos recuerdan —si acaso—
No como almas perdidas y violentas
Sino, tan sólo, como hombres huecos,
Hombres rellenos de aserrín.

II
Ojos que no me atrevo a mirar en sueños
En el reino del sueño de la muerte
Allí no aparecen:
Allí, los ojos son
///
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Hasta la hacienda baguala

Ricardo Bruno 461 2/5/2020 11:10:08 Última respuesta: 5/5/2020 06:56:52
cae al jagüel de Huala.

Nota bene: Facundo Jones Huala es un mapuche famoso.
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Segundo de Duprat

Ricardo Bruno 461 29/4/2020 12:01:43 Última respuesta: 29/4/2020 12:01:43
Se encierra en la caja del pensamiento pleno Sigilosa, acaso inmóvil En el momento justo en la sicigia Una luz Pequeña o grande Que el tamaño ambigua en la distancia Y se deja ver con taumaturgia Tras la tarlatana Y así encuba la sabiduría Amada.
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Poema de Esteban Duprat

Ricardo Bruno 461 28/4/2020 14:21:48 Última respuesta: 28/4/2020 14:21:48
El sombrero que colocó en su cabeza le sentó muy bien Sobre todo cuando enderezó la puerta Que la tenía patas para arriba Y los pisos Casi tocaban su frente También le quedó muy bien el colectivo Que tomó de la plaza hasta su casa Y lo sacó de su bolsillo. Era su nariz lo que siempre le molestaba Por tenerla dando vueltas alrededor de sus ojos Y rodaba por los hombros Hasta alcanzar sus espaldas. Pero nunca se quejó de las plantas que brotaban de sus piernas Y las hojas hacían de manos porque con ellas acariciaba de cerca aquel nuevo piano
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Creo

Alma Pigatti S 0 26/1/2020 19:13:17 Última respuesta: 28/4/2020 14:19:26
No creo en las lenguas No me interesan las religiones ni la política No creo en las fronteras ni en el dinero Creo en la verdad que habita en los ojos vagabundos Crecí entre narcos y putas Crecí entre niños de barro y mujeres de domingos Crecí en los brazos de mi madre que guardaba un alma de luto Crecí con los grandes ojos de mi padre
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EL FECA

jose maria escudero 233 17/2/2020 15:55:56 Última respuesta: 26/4/2020 17:02:12
EL FECA

Y así nomás, como quien conoce el yeite
Nos mandamos al feca de fandango
A veces dulces, y otras sin un mango
Sin tener obligación de lucir feite

Ni lengue ni leones con trencillas
Tan solo respetar al soberano
El código butén, y alguna mano
Amiga, arrimará una silla

Y ahí vendrán los temas a raudales
Poesía, tangos y las ideologías
Con algo de bolonqui y poses muy teatrales

Quién se abreca pierde, y es sabiduria
Meter violín en bolsa, no caer en males
Y volver, tan pancho, al otro día.


Hace ya mucho tiempo.


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COCO DEL ABASTO

jose maria escudero 233 4/3/2020 21:19:20 Última respuesta: 4/3/2020 21:19:20
Ha fallecido Mario Bosco, alguna vez se sentó a esta mesa y nos deleitó con poesía y escritos nostalgiosos de su barrio. Chau amigo
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Hace mucho se lo dedique a Rubenardo!!

jose maria escudero 233 12/2/2020 16:08:12 Última respuesta: 12/2/2020 16:08:12
SHIOME

Y si Rubén el boliche está desierto
no aparece el jubileta y no suena el dominó
no aparecen el rengo, tanguito y se fugó
por cuentas trampeadas el mamerto

Ese vientre materno de barrio laburante
dejó de ser seguro cuando talla el fuleraje
y los mierdas sin carpusa dan el raje
a la gente de bién que había antes

dentro de nada el gallego se nos mete
en una reja cual añeja pulpería
cansado de que le hagan el ojete

Y el estaño, y el cisne, de pura shomeria,
juntarán mugre y ausencias a rolete
esperando un potien polentería.
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Resisto

Alma Pigatti S 0 31/1/2020 11:14:09 Última respuesta: 3/2/2020 08:46:05
== Eliminado por el autor ==
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EN SILENCIO - Evaristo Carriego

.- 5 11/6/2019 23:02:15 Última respuesta: 2/2/2020 23:59:07
Que este verso, que has pedido,
vaya hacia ti, como enviado
de algún recuerdo volcado
en una tierra de olvido...
para insinuarte al oído
su agonía más secreta,
cuando en tus noches, inquieta
por las memorias, tal vez,
leas, siquiera una vez,
las estrofas del poeta.

¿Yo?... Vivo con la pasión
de aquel ensueño remoto,
que he guardado como un voto,
ya viejo, del corazón.
¡Y sé, en mi amarga obsesión,
que mi cabeza cansada,
de la prisión de ese ensueño
caerá, recién, libertada
¡cuando duerma el postrer sueño
sobre la postrer almohada!

E. Carriego.
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