El mismo cambalache

Antes de que llegara aquel enero,
en que el siglo veintiuno comenzara,
más de una vez su corazón se preguntaba
si el siglo veinte Cambalache moriría
y si la obra genioloca olvidaría
de aquel sublime verseador diquero.

Y no murió, la mezcolanza continúa.
La justicia, la política y la cana,
como en cualquier república banana,
hacen alarde del poder que los cobija.
Y como saben que tienen la manija
ellos se agrandan como el triste cacatúa.

Serpenteando recuerdos, el gomía
que peinaba sus canas hace rato,
seguía contemplando aquel retrato
donde unos pibes sonrientes lo miraban.
Y se dio cuenta que la historia continuaba
siendo escrita por el poeta y por la vida.