Elogio de la duda

A los nietos recuperados
A los que falta recuperar

Por qué me gustan tanto
las flores amarillas
y el olor a viejo de los libros de cuentos.

La sombra de la luna,
las viejas herramientas,
las biromes rojas y correr contra el viento.

Por qué me gustan tanto algunas cosas,
como viejas memorias que me hablan del ayer.

De dónde viene la voz de esa lluvia,
esa música de infancia que me arrulla
como una letanía que me sigue adonde voy.

De dónde llama mi historia desnuda
y me alcanza la mirada de la duda
que anida en mis ojos y pregunta quién soy.

Por qué imagino siempre
y pienso en otros nombres
y me duermo apenas con un sueño rebelde.

Por qué no tengo fotos:
mi madre embarazada,
la primeras risas, lo que fue y ya no vuelve.

Por qué me faltan tanto algunas cosas,
como extrañas memorias que me hablan del ayer.

(Coda)
... y me alcanza la mirada de la duda
que me asusta y me abraza y me ríe
y anida en mis ojos y pregunta quién soy.