Me hacen gracia tus alhajas, me hace gracia tu aspamento
y esos giles que hacen fiesta a tu cuerpito sensual,
sin pensar: ¡pobres otarios! Que vos sólo buscás vento,
que sos flor de conventillo y princesa de percal.
Se te ha dado la de la suerte en la timba de la vida
y la calle de Corrientes se hace chica para ti,
cuando el viejo de los pesos, generoso te convida,
le pedís un automóvil y que te lleve a París.
No es pa’ tanto, percantina,
no es pa’ tanto, papirusa,
déjame que me arremangue
pa’ decirte una verdad.
Tenés alma de suburbio
ese dique no te asienta
y serás para los reos
la china del arrabal.
Si un bacán hoy te acamala, acordate del pasado,
y no vivas la grandeza de tu loco berretín,
pensá un poco en aquel mozo que por vos vive encanao,
y en aquella pobre vieja que agoniza en tu bulín.
Te ha engrupido la milonga y sus locas variaciones
se te achica y se te agranda como un fuelle rezongón
empapado de lujuria, saturado de ambiciones,
eso que no te sirve y que llamás corazón.