Malevo muerto

A Leonidas Lamborghini
A Hugo Mac Dougall

Ya le jugó a la muerte el desempate
y ya perdió, cantando p' al carnero.
Ya su puñal es briyo sin acero,
ya no importa el motivo ni el combate.

Su historia es la de un pulso que no late;
su gloria, un paraíso arrabalero
donde ronca un arcángel patotero
y un santo cachafaz le ceba mate.

No las vas Con las alas de querube;
él, que nunca en el barrio de las latas
soñó que iba a atorrar en una nube.

Y pasa, cachaciento, al otro verso,
donde Dios lo recibe en alpargatas
mientras le da manija al universo.