Fruta madura

Candombe que en tu cintura
de piel oscura
se entreveró.
Igual que a tu sabrosura
—fruta madura—
me prendo yo.
La noche trajo en su broche
los tamboriles y algún bongó,
y el ritmo tomó tu cuerpo
como lo hubiera tomado yo.

¡Ay, morena!
que enciendes a tu manera
la vida, como una hoguera
que ardiera con tu calor.
¡Ay, quisiera
ser parte de tu pollera,
rodearte la noche entera,
mojarme con tu sudor!

Candombe que a tu figura
su gracia pura
le contagió.
Y todos hicieron ronda
para mirarte
—como hago yo—.
Mas cuando la luna entregue
por la mañana su trono al Sol,
los otros se irán penando
por no tenerte —¡pero yo no!—.