Quién te inventó Buenos Aires

A veces me parece que nació Buenos Aires
de la lira de un ángel que le cantaba a Dios
cuartetas empañadas de grelas y misterios;
historias de hombres solos que coreaba el adiós.
A veces me parece que nació Buenos Aires
de un grito destemplado que soltó el corazón
cuando alguien chamuyaba con su sombra, entre sueños,
y acunaba recuerdos igual que un bandoneón.

(Recitado)
A veces me parece que te inventó Pichuco
que el nombre te lo puso
la gola de Gardel.
Que el río fue naciendo
del color de Quinquela.
Que Manzi trajo el barrio
con su luz de almacén.

A veces me parece que latís solamente
cuando alguna muchacha te luce en su vaivén.
Cuando al quererte somos celestes como el aire.
Eternos caminantes que recorren tu piel.

A veces me parece que nació Buenos Aires
cuando el alba soltaba los galgos del reloj
y duendes laboriosos, detrás de los zaguanes,
limpiaban madrugadas vacilantes de sol.
A veces me parece que nació Buenos Aires
de un patio abandonado que cuidaba un gorrión,
de novios desvelados en la cruz de una esquina,
de tranvías y lunas que un poeta cantó.